[Glorac, Leelou & Salta] Une danse morbide

Une insupportable nausée et la tête en vrille qui penche en avant. Des bras la portent presque jusqu'à son matelas. Trop peu de sommeil. La perssion sur ses tempes la fait geindre sourdement. Elle parvient mal à les ravaler, et elle ne s'en irrite que trop.

Elle tente, dans une semi-conscience, de reprendre le dessus. Elle s'arrache à l'étreinte bourrue et se hisse maladroitement sur son lit, envirronnée de bras agités qui n'osent se poser sur elle. Elle se recroqueville sur ses bras serrés contre elle, sur la droite, l'épaule gauche toujours à vif, et se concentre sur son souffle. Et allez, tu recommences. Tais-toi un peu, tu te donnes en spectacle. Ta foutue manie de vouloir être prise en pitié. Tu veux compassion et fierté. Pas compatible. Alors ferme ta grande gueule d'oie, et fais-les tous sortir d'ici. Elle se resserre en grimaçant, et sa respiration s'accélère. Des effleurements la mettent hors d'elle. Elle croasse :

" Lâchez-moi ! Laissez moi dormir ! "

Pathétique cri de détresse poupée. T'aurais pas pu sortir autre chose ? Elle rouvre la bouche mais une lance de douleur lui transperce la cervelle. Elle lape le vide et claque ses dents. Silence. A son chevet, on s'agite. Tu dramatises ! Tu te dramatises ton cas juste pour qu'on s'occupe de toi ! Arrête ta putain de comédie ! Elle inspire encore à se faire craquer les côtes, et crispe tous ses muscles à s'en faire mal. Et puis tout s'immobilise. Un calme lourd, plus personne ne bouge. A moins que j'devienne enfin tout à fait dingue et que j'sois même plus capable de sentir c'qui s'passe...

Elle attend, les poumons vidés, en suspens, qu'une sensation la frappe, la touche, la fasse sursauter. Léthargique, j'suis une vieille tortue, sourde et léthargique. Mais elle attend. Une peur soudaine lui glace la poitrine. Y s'passe quoi bordel de dieux ?

Post Cent Onzième
Leelou Lovara

La Tsigane observa la suite des événements épaulée à l'encadrement de la porte. Glorac fila rapidement acheter du vin pour Salta pendant que Mundéric se débattait avec elle pour la faire s'allonger. Finalement, elle réussi à atteindre son but mais continuait de se débattre, continuant de grincer des dents. Glorac revint, mais la jeune femme ne but pas le vin chaud et le barde s'adossa à la porte avec Leelou, la fermant.

Pendant que Mundéric tente désespérément de lui faire boire son verre de vin, Leelou regarde le barde. Elle soupire devant la faiblesse de la saltimbanque puis rouvre la porte et quitte sa chambre. La colère est passé contre Glorac et Salta mais l'attitude de la jeune femme l'agace au plus haut point. Soit elle en rajoute et ça Leelou ne peut le supporter, soit elle souffre réellement et dans ce cas, elle se fiche bien de son état.

Elle referme derrière elle la porte sans la moindre douceur mais sans la claquer non plus et retourne dans sa chambre. Elle s'empare de son cimeterre et de sa dague qu'elle glisse à sa ceinture. Elle enfile ensuite sa cape par dessus ses vêtements et quitte sa chambre direction la salle principale. Là, elle retrouve le tavernier entrain de discuter avec un nain. La voyant arriver, il l'appelle.

"Leelou ! Ce p'tit père veut organiser un concours de boisson ce soir. Lance-t-il jovialement. Ca t'dirai d'participer ?"

Le nain n'apprécie manifestement pas le petit surnom et le fait comprendre au tavernier d'un regard sombre. Puis il se tourne vers la nouvelle arrivante, l'étudient attentivement puis il éclate de rire, jugeant la jeune femme incapable de battre un nain à ce jeu.

Forcément, cette moquerie énerve hautement la jeune femme qui le fusille du regard. Le vert de ses yeux fait même taire le nain qui baisse les yeux.

"Soyons sérieux. Comment une femme aussi fluette qu'elle pourrait rivaliser avec les meilleurs pochtrons de la ville ? Dit-il légèrement décontenancé par la Tsigane
-Paris tenu le gnome ! Lance-t-elle ensuite fièrement, coupant le tavernier. Mais pas à la bière. Sur ce terrain, je dois m'incliner. Mon estomac ne peut pas encaisser 10 litres de bière comme le votre.
-Bonne idée Leelou. Je vais commander un truc bien fort. Rendez-vous ce soir."

Puis Leelou salue les deux hommes et quitte la taverne, un sourire aux lèvres, fier d'elle. Elle a rendez-vous au palais avec Al Sotral et Gontran.

[Prochain post : ici]

[Glo & Salta : Need RP, je vous laisse jusqu'au soir ^^]
[MDJ : sur le principe de cette quête (lien), à combien s'élèvent les droits de participations et quels sont les récompenses ?]
Erg : Taux de participation : 30 Or
Récompense : 130 Or et Tonnelet de bière x 2

Le barde s'écarta pour laisser Leelou sortir.
Son regard était rivé sur la jeune fille étendue sur le lit. Elle semblait vraiment mal en point, et était parfaitement immobile. Mais en même temps, Glorac ressentait, comme une brume palpable, la méfiance et la rancoeur qui émanaient d'elle. Et la peur. Une terreur sourde, face à l'inconnu, questionnement muet visible à chaque ride de tension sur son front, à la crispation de chacun des muscles de son corps.

La souffrance marquait son visage au moins autant que la fatigue. Le trouvère pergasien savait qu'il devait faire quelque chose, mais hésitait. Il avait eu un aperçu de la hargne et de la colère de Salta, il craignait de la provoquer à nouveau. Mais il était torturé au plus profond de lui-même par l'état de détresse de la saltimbanque. Dilemme. Il fallait qu'il réussisse à l'apaiser, à tout prix. L'empathie du barde le faisait souffrir le martyr.

- J'sais qu't'm'entends. J'veux t'aider, mais j'peur qu'tu rues à nouveau comme n'bête acculée. J'veux pas qu'tu t'blesse 'core plus. J'sais pas c'que t'as au cou, j'sais pas comment t'as eu c'te marque toute moche qu'semble d'faire souffrir l''martyr. Mais j'sais qu't'as b'soin d'repos. Et d'te calmer.

Le Fol guetta la réaction de sa vis-à-vis, puis continua sur le même ton, qu'il voulait apaisant.

- M'appelle Glorac, t'peux m'app'ler l'Fol, comme tout l'monde. j'suis pas là pour t'faire d'mal. j'm'excuse pour d't'à l'heure. 'voulais pas t'mettre en boule.

Il s'approcha à pas lents et mesurés du lit et de Salta. Il tentait de se montrer le plus inoffensif et apaisant possible. Il s'en voulait un peu aussi, de l'avoir réveillée, et il compatissait à ses tourments. Il étudia plus avant la stature et les fripes de la jeune fille. Elle avait une musculature d'acrobate, de jongleuse plutôt, et des vêtements à la gitane. Le barde se dit que c'était peut être une de ses petites soeurs des rues, qu'il ne connaissait pas encore, et cette idée raffermit encore sa volonté de l'aider. Il n'avait presque plus peur d'une réaction explosive de la part de la blessée. Pas qu'il fut certain d'avoir acquis sa confiance, ça non, mais lui commençait, sans même la connaitre, à s'y attacher un peu. A travers son empathie, l'allure globale de la blessée sous ses yeux.

- 'vais faire en sorte qu'on t'dérange pas. Mais faut qu'tu dormes, gamine. J't'ai monté un verre d'vin chaud d't'à l'heure, tu m'laisse t'aider à l'boire ?

Glorac attendit sagement la réponse de la saltimbanque, il l'aiderai s'il le pouvait. Si elle l'acceptait.

- J'sais qu't'm'entends. J'veux t'aider, mais j'peur qu'tu rues à nouveau comme n'bête acculée. J'veux pas qu'tu t'blesse 'core plus. J'sais pas c'que t'as au cou, j'sais pas comment t'as eu c'te marque toute moche qu'semble d'faire souffrir l''martyr. Mais j'sais qu't'as b'soin d'repos. Et d'te calmer.

Sursaut et soulagement, teinté de l'affolement de son coeur qui se réveille par surprise. D'accord, d'accord, c'est bon. Et tout reprend une soudaine consistance. Le matelas se rue contre sa joue, sa texture moelleuse et un peu râpeuse l'enchante. Elle l'écoute de loin en loin. Saisit "t'aider" "tu t'blesses" "marque" "martyr" "repos" "d'te calmer" ... Elle les met à la suite, reconstitue le sens de fond du discours. Une grimace légère. Un sursaut de mon orgueil au milieu de ma chaude bulle de soulagement... ... ... J'réfléchis trop moi...

- M'appelle Glorac, t'peux m'app'ler l'Fol, comme tout l'monde. j'suis pas là pour t'faire d'mal. j'm'excuse pour d't'à l'heure. 'voulais pas t'mettre en boule.

Des pas mesurés, réguliers, étouffés. Un lent crescendo, jusqu'à son chevet. Salta retient son souffle, sent ses nerfs se tendre anxieusement. Elle sent les rainures creusées par ses yeux, qui la détaillent de haut en bas, l'examinent. Elle peut même tâter le goût de sa pitié, de sa compassion. Un gargouillement d'orgueil remonte des tréfonds de ses entrailles. Elle le noie immédiatement avec une fureur incontrôlée : on s'inquiète d'elle, elle est pas en état de repousser de l'aide.

- 'vais faire en sorte qu'on t'dérange pas. Mais faut qu'tu dormes, gamine. J't'ai monté un verre d'vin chaud d't'à l'heure, tu m'laisse t'aider à l'boire ?

Un mouvement de réticence. Au prix d'un effort relativement intense, elle decelle ses paupières et plonge ses yeux dans ceux de son interlocuteur. Elle le regarde sans le voir, le perce aussi profondément qu'elle le peut. L'oeil est fixe, sa pupille se dilate. Elle cille, papillonne. Referme ses yeux et grince :

" Ouais. " Toujours aimé les effets dramatiques moi... Un moyen comme un autre de se redorer ma fierté hein ? Pauvre dinde va... Un temps de vide, l'air bouge, des pas s'enchaînent. Et puis un corps se penche sur elle. Elle ouvre alors à nouveau ses yeux, brusquement, sans transition.

" Attends. " qui claque. Elle se laisse rouler sur le dos avec précaution. Puis, lentement, elle prend appui sur un bras et se redresse, dos au mur, replie ses jambes en tailleur sous sa jupe, et carre ses épaules avec le plus d'assurance possible. Puis elle tend le bras vers la chope que tient le Fol, qui l'observe, avec dans les yeux un mélange de compassion et de pitié larmoyant et qui l'insupporte. Elle s'est redressée, elle s'est calmée, la douleur s'est évaporée discrètement. Et l'ego acide et agressif reprend le dessus.

" Donne. "

Il hésite, regarde le liquide profond rouler dans le récipient, puis le lui tend sans conviction. Salta siffle tout bas :

" Merci. " ambigü. Elle laisse le ton planer entre la demande de congé, et le remerciement sec et avare. Elle ne veut pas le voir partir, mais veut reprendre l'avantage, regonfler son orgueil un peu flétris.

Elle commence à siroter le vin chaud et relevé. La première gorgée ronronne dans sa gorge avec générosité. Une ombre de sourire l'effleure, sans même toucher ses lèvres : ses traits se détendent insensiblement, et une nouvelle humeur se dégage de sa tenue, l'environne. Elle n'en prend pas conscience. " Merci. " qui franchit ses lèvres sur un voix qu'elle ne se connaît pas. Douce et reconnaissante. Presque normale. Un verre de vin et tu te frottes à ses genoux toi ? Elle grimace, et replonge son nez derrière la muraille de bois clouté de la chope de vin.

Le troubadour avait perçu la tension, avait craint le refus. Mais la jeune fille s'était redressée, avait bu. Dans l'expectative, certes. Sur la défensive, certes. Mais son second remerciement sonnait plus humain, moins enfermé dans la peur et le doute, dans la hargne et la douleur. L'effet du vin allait naturellement la calmer, l'apaiser. Le Fol escomptait l'y aider aussi, à sa manière bardique, ou comme avec un enfant réveillé par un cauchemar. Mais surtout, il comptait la veiller. Il se doutait que la saltimbanque n'avait pas encore confiance en lui, mais qu'importe en somme, tout ce que Glorac voyait c'était ce sommeil dont elle avait besoin.

Il sentit presque physiquement la tension s'estomper à peine. Il ne se départit pas de son calme, mais son soulagement était sans doute visible. Il procédait avec la voyageuse esquintée comme un enfant avec un rapace blessé : fasciné, mais voulant aider. Surmontant sa crainte, mais tentant de soigner l'aile abimée, pour le plaisir simple d'admirer son envol, et espérer tout de même qu'il ne sera pas oublié, naïvement, innocemment. Candidement. En esquivant les coups de bec, les anticipant, ou le plus souvent ne s'en formalisant pas. Le barde tendit la main pour récupérer la chope vide, qu'il posa sur la table de chevet.

- Maint'nant, dors, p'tite, dit-il en s'adossant à la porte, s'asseyant en tailleur. Tu s'ras pas dérangée dans tes songes. R'pose toi, , détends toi. Le barde te veille, tu n'as rien à craindre.


Sur ces mots, Glorac se mit à fredonner un air doux, lent, grave. Suave. Comme un nuage de plumes dans lequel on se perd, et sur lequel on finit par tomber. De ce genre de nuages qui, dans les rêves, forment toujours un matelas pour celui qui chute, et l'accueillent paisiblement, voyageur égaré dans un monde qui n'est pas le sien. Mais les songes, s'ils n'appartiennent pas totalement au rêveur, ne font jamais fuir l'intrus. Ils sont là, tendres et dociles, comme le fredonnement du troubadour. Et, comme tout rêve, le chant à peine esquissé se faisait ténu, de plus en plus. Et lors que le son s'amenuisait, les notes elles mêmes s'estompaient, flou irréel de fugaces basses. Pour finir en un souffle apaisant, apothéose discrète et inaperçue d'une invite au sommeil du juste. Création du calme, du repos, à partir du chant que la gorge dompte et travaille.

Le Fol leva les yeux sur celle qu'il commençait à considérer comme sa protégée, l'espérant enfin assoupie.

Le barde veille. Elle le scrute tout le long qu'il s'éloigne, s'assied. Le barde veille. Ca rebondit entre les murs creux de son crâne dévidé. Elle se laisse glisser mollement, s'avachir dans le lit, sous les draps froissés. Un frisson la secoue toute entière : un son s'élève, et valse jusqu'à son visage, s'insinue, aussi glissant qu'un serpent huileux, dans le coeur de son incandescence. Elle ne peut en bloquer la perfide infiltration, aucun colmatage ne peut geler cette langue de chaleur.

Elle sent son ventre s'emballer, elle sent sont dos s'imprimer de plus en plus profondément au matelas, elle sent son cou reposer librement pour la première fois depuis sa blessure, elle sent ses muscles se détendre. Elle ferme les yeux, consciemment. D'accord gringalet brailleur. D'accord. Je veux bien mourir comme ça... Sa gorge s'emplit lentement, et la boule crapahute jusqu'à ses yeux puis s'écoule entre ses cils. Deux ruisselets grisonnants se tordent avec le chant et gouttent sur les oreilles. Deux petites tâches qui s'étendent, petites preuves de la fonte de la carapace bues avec avidité, témoins de l'épuisement douloureux, prisonniers évadés de la prison de sa retenue torturée.

Elle pince les lèvres doucement, et ravale son bloc de relâchement. Bon. Tu t'es assez épanchée. Maintenant dors. Le barde veille qu'y dit. Dors... Elle se laisse dériver, et le chant meurt sans qu'elle ne l'entende.

[J'te laisse nous faire le moment du réveil !]

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Le barde avait regardé Salta s'assoupir. La tristesse qui émanait de la jeune fille l'avait percé de part en part. Elle semblait vivre une souffrance morale qui transcendait toute douleur physique, une espèce de torture usuelle et quotidienne. Il le ressentait à ses expressions, sa hargne et sa violence explosives. Jamais berceuse n'avait fait pleurer quiconque, sauf âmes tourmentées et effrayées, habituées à vivre dans la tension de craintes sans cesse renouvelées.

La tension l'avait d'abord quittée physiquement, d'un bloc. Puis les nerfs avaient cédé, et sur une dernière moue renfrognée ses rêves l'avaient emportée. Le barde était fier, il ne l'avait vu qu'endormie, manquant les paliers, mais fut certain que sa mélodie y était pour quelque chose. Il la regarda dormir, tantôt agitée, tantôt souriante. Les rides d'épuisement s'estompaient alors que la journée avançait, le trouvère ne s'en lassait pas. Il aurait pu composer sur le sujet, sur le jeu de la lumière dorée tandis que la dormeuse voguait, loin de tout, dans des contrées accessibles à elle seule. Glorac se prit à songer à l'initier à la Larme de poète.

En fin d'après midi, la saltimbanque ouvrit lentement les paupières. Elles semblait aller mieux, son ecchymose s'était presqu'entièrement résorbée. Elle avait l'air de se demander où elle était. Le troubadour se leva tranquillement, et étira ses muscles ankylosés par l'absence de mouvement. Puis il tourna son regard vers Salta.

- Alors, bien dormi m'zelle ? J'vous laisse prendre vos aises, z'avez une miche de pain de c'matin sur vot' table de ch'vet. S'vous m'cherchez, j's'rai dans la grande salle. J'vous paie une bière s'vous descendez.

Avec un fin sourire, il ouvrit la porte de la chambre, toujours aussi posément, et sortit.





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