[Salta] Quémander...

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Gwendale Synn. Elle pointe son nez vers l'avant. Gwendale Synn. Gwendale Synn. Je vais où moi. Enveloppée de foule, son bestiau à la main, Salta est immobile au milieu du Marché, sans savoir vers où se diriger. Elle n'aborde pas de passant, elle ne laisse aucun trait implorant ou perdu se glisser sur son visage, qu'elle maintient fermement clos. Bon. C'est parti. Elle se dirige à longues enjambées vers le quartier des habitations, fendant la foule son cheval sur les talons.

Et maint'nant ? Des maisons blanches et crayeuses s'enfilent, flanquant une rue large et pavée, chargée de fiacres et de dentelles tressautantes. Dans ses braies trop larges et sa chemise sale et piquetée de trous, Salta parade fièrement de son air morose et concentré entre les mines arrogantes et les bottes cirées. Bien. Gwendale Synn. Et maint'nant ? Elle traverse ainsi toute la rue. Au croisement, à droite. Une autre enfilade de grandes villas mangées de verdure. Au croisement, à droite. Puis encore à droite. Et on atteint à nouveau le point de départ. Alors qu'elle s'avance à nouveau avec les rènes de plus en plus serrées dans son poing, un cocher la saisit à l'épaule.

" Seriez-vous par le plus heureux hasard le messager de Madame la Mârquiise ? "

" Nan. Gwendale Synn, 'connaissez ? J'la cherche... "

Une grimace lui déforme la moustache. Le visage se renfrogne et un doigt recourbé vers le haut se pointe sur un toit blanc, sur lequel une ombrelle trottine.

" Bien. "

Sans un coup d'oeil au dessus de son épaule, Salta démarre d'un coup de talon sur les pavés, et se heurte au portier.

" J'viens de la part du Fol. 'M'faut voir la Madââme. "

Un petit appui venimeux sur la voyelle, et un bon jet de mépris en retour. Parfait pour se mettre dans le bain. Il entre dans la propriété à reculon, observant et la voyageuse hargneuse qui lui fait face, et sa monture fatiguée qui plonge presque les naseaux dans le sol. L'attente la laisse vide. Pas une pensée ne vient traverser son esprit. Elle est raide et émotive, et son regard se perd dans le brouillard qui vient lui couvrir la rétine. Silence autour d'elle. Elle sursaute quand la lourde poignée joue de l'intérieur.

" Vous n'entrez pÂs avec cette bête mademoÂselle. Un paleufreunier vient vous l'Âmener dans nos écuries. "

Elle hausse les épaules, et par provocation, lâche la bride et s'insère perfidement à l'intérieur, entre le portier et le battant entr'ouvert. Il grommelle, referme sèchement et lui indique la direction avant de la précéder, en prenant bien garde de ne pas l'effleurer au passage.
Salta s'engage à sa suite.

Elle traverse un boudoir, puis un petit salon doré, rouge et velouré, puis un couloir sombre, dallé, avec de petits tabourets brodés devant chaque porte. Tout est clos, et les pas résonnent désagréablement. Une trappe étroite et chaude. Le portier-majordome-valet pousse enfin une porte, après un sec virage sur la droite. La lumière que vomit l'ouverture dégringole dans le couloir glauque comme une déferlante. Elle heurte sans ménagement les yeux de Salta, l'éblouit de ses éclaboussures, et lui ouvre la poitrine d'un soupir soulagé. L'air est doux, bien plus frais qu'à l'intérieur.

Elle arrête son guide en lui saisissant le coude et siffle :

" C'est bon, j'la vois, j'peux y aller seule main'tnant. "

Il s'étrangle d'indignation, et tente de la retenir alors que Salta déboule juste sous le nez de la pulpeuse bourgeoise qui promène son séant sous un ombrelle de dentelles.

" Ma'am. Bonjour. J'suis désolée, je m'impose, je m'étale. J'ai pas de manières. Vous m'excus'rez... "

Elle s'incline brièvement, pendant que le regard rond de la grosse dame la suit.

" M'appelle Salta. Saltimbanque. C'est le Fol qui m'envoie. J'ai besoin d'un peu d'aide, j'dois le rejoindre, sur Norgod... Vous pourriez m'trouver une place dans un bâteau pour aller jusque là-bas ? J'ai d'quoi payer hein ! "

Gwendale l'observe un moment sans piper mot. Elle détaille ses traits, sa tenue, s'attarde sur ses yeux, avant de commencer d'agiter mollement ses grosses lèvres charnues.

" Je vous entends bien mademoÂselle. Artiste mh ? ... ... Bien ! Je vais voÂr ce qui peut être fait... Garvald s'en occupe immédiÂtement. "

Et le majordome de filer au petit trot. Un sourire méprisant dévoile les canines de la saltimbanque, que saisissent les petits yeux de Gwendale.

" Bien. En attendant, discutons voulez-vous ? "

Elle installe son séant généreusement drapé sur un banc de bois étroit. Salta refuse la place proposée et s'assied en tailleur, sur le sol, à cinq pieds de son interlocutrice.

" Alors, vous auriez des nouvelles de ce charmant Fol ? "

Le ton est doux, la voix posée. Salta ne comprend pas.

" Nan. M'donne sa protection. J'l'ai à peine vu. "

Gwendale s'assombrit, croise ses jambes en silence, et se redresse. Son regard se perd faussement, dardé par l'irritation cachée, sur un point fixe de l'horizon. Là, Salta comprend.

" J'm'excuse m'am. J'suis pas éduquée, j'ai pas d'manières. 'Faut pas m'parler m'am. J'sais rien, j'suis rien. M'parlez pas. "

Brusquement, elle se déplie, ondule comme une couleuvre jusqu'au rebord du toit plat, et se penche par dessus, pour observer la foule éparse. Dans un frottement de tissus, la dame vient la rejoindre, à cinq pas d'elle, avec le respect de la distance choisie auparavant. Salta sourit, les yeux en bas, se penche un peu plus. Elles restent ainsi, complices et silencieuses, jusqu'au retour du portier. Un bâteau, demain, une place, payé d'avance par MadÂme. " J'rembourse maint'nant m'am ! "
" Non. "
" Si. Maint'nant. "
" ... "
" ... "
" Bon. "
Vingt écus transvasent de la bourse à la main tendue et cupide du majordome. Bien. C'est fait. Le nom ? Vaurien ? Bon. M'convient. Mille mercis et compagnie, et Salta est de nouveau dans la rue, sa monture en main. Elle va m'coûter des milles et des cents elle. 'Faut la vendre... Mais d'abord, manger. Vivement, Salta se dirige vers les quartiers plus populaires en quête d'une taverne.

[MDJ : 'pouvez m'retirer 20 écus siouplait ? m'chi !]
[S : Or retiré.]

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